Si elles le pouvaient mes mains témoigneraient mieux que moi de la distance qui sépare l’origine de l’inconnu. Et pour cause, il y a ce qui se voit, ce qui se décrypte entre les lignes, puis ce qui reste sur les paumes, le bout des doigts et parfois les phalanges. Une mémoire immédiate à portée de main, juste sous mon nez, mais trop étrangère pour que nous parlions la même langue, aujourd’hui.
Tout ce sens se passant de mots, d’explications, de consentements, de reconnaissance où l’anonymat est un bonheur que l’on cultive de l’ombre quotidienne à l’obscurité éternelle. Mais toutes ces taches d’encre enfantines, intestines, intimes complètent malgré elles ce puzzle orphelin de pièces portées disparues entre les rêves et l’imagination.
Sylvain Souklaye 