Je n’arrive pas à choisir entre une régie publicitaire et la dépression en commun
(SuperBowl 0 – Métro-Boulot-Dodo 1)
Publicités
Pages
Catégories
Commentaires récents
Archives
- septembre 2017
- juillet 2017
- février 2017
- décembre 2016
- juin 2016
- avril 2016
- décembre 2015
- octobre 2015
- septembre 2014
- août 2014
- mai 2014
- novembre 2013
- janvier 2012
- octobre 2011
- août 2011
- mars 2011
- février 2011
- janvier 2011
- décembre 2010
- novembre 2010
- octobre 2010
- septembre 2010
- août 2010
- juillet 2010
- juin 2010
- mai 2010
- avril 2010
- mars 2010
- février 2010
- janvier 2010
- décembre 2009
- novembre 2009
- octobre 2009
- septembre 2009
- août 2009
- juillet 2009
- juin 2009
- mai 2009
- avril 2009
- mars 2009
- février 2009
- janvier 2009
- décembre 2008
Méta
-
Articles récents
Articles les plus consultés
-
Blog Stats
- 975,561 hits
Mises à jour Twitter
- 📚 LIT SYNTH part 2 🎹 #narrative #storytelling #teenageengineering #pocketoperators #pocketoperator #newmedia… twitter.com/i/web/status/9… 1 day ago
- 📚 LIT SYNTH part 1 🎹 #music #electronicmusic #digital #analog #sounds #literally #literature #bookworm #musical… twitter.com/i/web/status/9… 1 day ago
- RT @digicult: Instructions for Humans: a new exhibition at Birmingham Open Media goo.gl/6Y39Tp the relationships between humans a… 2 days ago
- RT @Foonastudio5: My " 5 types of synthesis " 🎛 vid is coming along nicely. Finished writing script for 3 of the 5 segments. #staytuned #ha… 2 days ago
- RT @jezrileyfrench: waiting to test my sound piece (with a recording by Pheobe also) for Burberry's "here we are' & London Fashion Week Sho… 3 days ago
Sylvain Souklaye
Flickr Photos
Quand je marche dans la ville le jour au bord aménagé d’une des rivières qui la traverse, il n’y a d’autres gens que des personnes à la retraite qui promènent un animal ou des employés municipaux renfrognés.
Pas de passantes dont je chercherais peut-être, si j’en avais la force de me faire bien voir. (Ancien conseil d’un poète).
Sans doute, les inconnues citadines travaillent. Au boulot les passantes, à la Défense.
Indifférence ou commisération, voilà ce que m’attire le peu de jeunesse qu’on perçoit encore de moi. Désoccupé pense-t-on.
Quelle époque, trop jeune ? trop vieux ?
Quand je marche dans la ville le soir au bord aménagé d’une des rivières qui la traverse, il n’y a d’autres gens que des personnes à la retraite qui promènent un animal et des employés de la police nationale retranchés.
Je suis suffisamment âgé et a toute l’allure d’une ombre grise qui pour l’instant ne parait pas à menace. Pas encore. Plus assez jeune, pas assez vieux ?
Les quelques rares passantes sont pressées de rentrer chez elle. Elles ne regardent pas à l’alentour. Et le crépuscule très avancé ne me porte pas à me faire bien voir malgré les réverbères puissants. Un reste de lumière naturelle rougeoie assez pour flouter les expressions.
Je les effaroucherais davantage.
Pendant combien de temps pourra-t-on se passer de répondre à cette question qui brûlent les lèvres des interlocuteurs institutionnels ? Je veux dire ce qui restent d’humanité dans ces dispositifs, des bureaucrates.
Alors, dites-nous, quel est votre parcours ?
Omettre de répondre, c’est déjà un mensonge !
De moins en moins pardonnable.
Quant à l’absence dans cette réponse si affirmative, très inattendue :
« Je n’ai pas de parcours. »
Ces mots qui provoquent l’incrédulité seront-ils signes de déraison ou preuves d’un dessein coupable parce que forcément inavouable ?
Le hasard aboli n’est pas la mort du lanceur de dè, le poète.
Si ?
Ah, déjà !